Che ne sa, tutta questa gente?
Che ne sa di come si stava in Irlanda, quando la
primavera giungeva a termine in favore di un'estate ogni anno più bella?
Che ne sanno, tutti questi cristiani, di quanto fosse
fredda l'acqua delle sorgenti, ma a noi, bambini, non importava?
In gruppo si andava per i sentieri più reconditi del
bosco e si giocava finché non si aveva più fiato in corpo.
Non c'erano pericoli, perché tutti ci sapevamo
difendere.
Sì, eravamo piccoli, ma ognuno sapeva come scagliare
una freccia o come accoltellare qualcuno al ginocchio.
Eravamo forti, eravamo veloci, eravamo invincibili.
Poi sono arrivati i cavalieri devoti al Cristo e per
il Cristo hanno fatto a pezzi l'intero villaggio.
Perché così compiaceva al loro Signore, dicevano.
Io dico che così compiaceva ai grandi Lord, che hanno
liberato il loro popolo al di là dell'Acqua con il sangue d'Irlanda, e non
solo.
Chissà quanta altra gente ha sofferto per una guerra
non propria, ma a quanto pare è così che gira il mondo, e quelle estati
fulgenti sono destinate a divenire semplici ricordi, sepolti laddove nessuno
potrà mai scoprirli, né infrangere.
Immortali come gli Dèi, immortali come le mie spoglie.
Che Lùgg il Fulgente mi sia testimone.
Vedo l’Abbazia del villaggio e mi sento attanagliare
la gola ogniqualvolta ci passo accanto; ma la cosa interessante e triste al
contempo, è che i cristiani stessi hanno paura! Un timore folle per quello che
loro chiamano Inferno.
Gli Inferi, le Streghe, il Demonio.
Sono sempre sulle loro bocche, nei loro pensieri.
Anche in quelli delle persone che non dovrebbero farsi questi problemi.
Soffro per queste persone.
Con che diritto il loro Dio li induce ad avere così
tanta paura di certe sciocchezze?
Un buon Dio non incute terrore, non ti promette
nient'altro che la sua presenza accanto a te, sempre e il suo aiuto in
qualsiasi situazione, anche nel momento del trapasso.
Invece no; dice di essere retti, di essere come lui, e
avranno salva la vita.
Ma di nuovo: con che diritto?
Ho visto di recente due occhi stanchi, che avrebbero solamente
voluto cedere a un po' di dolcezza, venati di quella paura ancestrale. Ho visto
un uomo vinto dalla rabbia e dalla tristezza, perché il suo tentativo di
rendersi retto al proprio Dio lo annientava.
E' così che funziona?
E' così che voleva il Cristo?
Dicono ch'egli fosse un grande profeta, che ricercava
la felicità e l'amore del popolo; ma io nel popolo cristiano non scorgo amore o
felicità, se non molto lontani, difficili da afferrare.
Hanno paura persino quando gli si sfiora una mano.
Perché è così difficile? Perché fa paura?
Perché, perché?
Vorrei mostrare al mondo come si stava meglio, prima.
Come si stava meglio senza queste chiese, le croci sui
tetti e quei cadaveri seppelliti con una roccia a vegliare il loro stanco
riposo!
Ma non si lasceranno aiutare. Perché chi è così
convinto che tutto ciò sia pio e giusto, non vorrà il mio aiuto.
Anzi. Vorranno la mia morte.
Talmente tormentati nei loro stessi errori, i
cristiani ci uccideranno, dal primo all’ultimo, e dell’Antico Popolo non
rimarrà che cenere e nessun ricordo, nessun ringraziamento.
Ci additano come servi del Diavolo e ci strappano i
capelli dal cranio, ci legano ai patiboli e ci lasciano in pasto alle fiamme,
credendo che così al loro Dio piacerà questo scempio.
Una carneficina in favore di un’entità che non è in
grado di accettare il diverso.
Non so per quanto avrò fortuna, non ho idea per quanto
davvero riuscirò a vivere, senza che i cristiani scoprano il mio segreto e
capiscano che nella loro Abbazia non metterò mai piede, e il perché; ma una
cosa è certa... morrò nel fuoco e nel fuoco troverò pace. Mi congiungerò con i
miei Fratelli e nell’Annwn berrò alla loro salute, lasciando quei piccoli e
poveri cristiani nelle proprie debolezze.
